Ralph Waldo Emerson: Waldeinsamkeit

Immortale solitudine

“Nei boschi un uomo getta via i suoi anni, come il serpente la sua melma, e in qualsiasi periodo della vita, è sempre un bambino. Nei boschi, è la giovinezza perpetua.”
-Ralph Waldo Emerson, “Nature”

L’ABRUTTO CAMBIO di tempo qui nel sud-est dell’Inghilterra che annuncia la nuova stagione dell’autunno ha significato che ho iniziato a desiderare di viaggiare di nuovo all’estero per abbracciare i raggi di festa del sole estivo che svanisce – un soggiorno in Francia o in Italia mi chiama, anche un viaggio nella regione di Meteora in Grecia. Essere di nuovo in viaggio significherà chiedersi, come sempre, come realizzare i vari progetti creativi in corso, il che a sua volta mi ha portato a riflettere sulla differenza tra l’arte prodotta a una scrivania o in uno studio e quella ispirata dall’essere en plein air.

Molti scrittori e artisti hanno avuto simili ruminazioni riguardo ai benefici vivificanti dello stare nella natura e il suo effetto sulla loro arte. Sia Ralph Waldo Emerson (25 maggio 1803-27 aprile 1882) che John Singer Sargent (12 gennaio 1856-14 aprile 1925) erano sostenitori della produzione del loro mestiere in mezzo alla flora e alla fauna dell’esistenza, non ultime le qualità ringiovanenti e redentrici dell’essere rinchiusi in boschi rigogliosi e boschi verdeggianti.

C’è una bella parola in tedesco, “Waldeinsamkeit”, che si traduce letteralmente come “solitudine della foresta”; più specificamente, è la sensazione di solitudine, di essere gioiosamente soli nei boschi e sentirsi profondamente connessi al mondo naturale. Infatti, Emerson scrisse una poesia con lo stesso nome (e possedeva terreni tra cui il giustamente chiamato Walden Pond, che a sua volta ispirò il diario di Henry David Thoreau, Walden; o, Life in the Woods); allo stesso modo, Sargent produsse alcuni dei suoi migliori dipinti impressionistici saturi di luce durante le sue escursioni all’aperto in Europa, con entrambi gli uomini squisitamente catturare la potenza magica e mistica di essere nei grandi spazi aperti.

Non conto le ore che passo
nel vagare in riva al mare;
La foresta è la mia amica fedele,
come Dio mi usa.

In pianure che fanno spazio alle ombre
delle colline che le costeggiano,
legate da ruscelli che danno e prendono
i loro colori dal cielo;

O sulla sublime cresta del monte,
O giù per la radura di quercia,
O che cosa ho a che fare con il tempo?
Per questo fu fatto il giorno.

Città di mortali guai ad andarsene
Le cure fantastiche deridono,
Ma nel serio paesaggio solitario
serve il severo beneficio.

Il lustro si appanna, il miele stucca,
e l’allegria è solo una maschera di tristezza,
ma, sobria su un fondo di gioia,
i boschi nel cuore sono felici.

Lì il grande Planter pianta
Di mondi fecondi il grano,
E con un milione di incantesimi incanta
Le anime che camminano nel dolore.

Ancora sui semi di tutto ciò che ha fatto
la rosa della bellezza brucia;
attraverso tempi che si consumano, e forme che sbiadiscono,
ritorna la giovinezza immortale.

Le anatre nere che montano dal lago,
Il piccione tra i pini,
Il bum del tarabuso, un deserto fatto
che nessuna falsa arte raffina.

Down in yon watery nook,
Where bearded mists divide,
The gray old gods which Chaos knew,
The sires of Nature, hide.

In alto, in segrete vene d’aria,
soffia il dolce respiro del canto,
O, pochi osano scalare quei monti,
anche se appartengono a tutti!

Vedi che non porti sul campo o sulla pietra
le fantasie che si trovano nei libri;
Lascia gli occhi degli autori, e prendi i tuoi,
per sfidare gli sguardi del paesaggio.

E se, in mezzo a questa cara delizia,
I miei pensieri tornarono a casa,
potrei ben considerarlo un affronto
all’allegria che trovai.

Oblio qui è la tua saggezza,
la tua parsimonia, il sonno delle cure;
perché un ozio orgoglioso come questo
corrisponde a tutti i tuoi affari meschini.
-Ralph Waldo Emerson, “Waldeinsamkeit”

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Post Notes

• Le opere complete di Ralph Waldo Emerson
• Ralph Waldo Emerson: Natura
• Michel de Montaigne: Sulla solitudine
• Rousseau: Meditazioni di un passeggiatore solitario
• Percy Bysshe Shelley: La nuvola
• Leo Tolstoj: Una confessione

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